Essas coisas aqui dentro, que você não pode ver, não pode tocar e talvez também não as sinta. Pesadas. Complexas. Sujas. Cheias de minhas psicoses. Esbanjando um limbo grudento de sentimentos escorregadios e mal cheirosos. Coisas que se você soubesse que existem, agradeceria por não vê-las. Pedaços corroídos e sem encaixe que tornam à mim: eu. Essa sujeira que escondo descaradamente embaixo do tapete e ninguém ousa em tirá-lo do lugar para limpar. Acostumei com ela.
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